LA GRACIA MARIANA

El Presidente del Gobierno nos ha devuelto la “gracia mariana”: los días que nos quitó nos los ha restituido porque hemos cumplido los objetivos. Los objetivos en la Administración se cumplen siempre, con castigo o sin castigo.   Lo cierto es que Mariano&Cía se ensañaron con los funcionarios de buena gana: nos quitó días, nos quitó una paga extraordinaria y nos ha rebajado cuanto ha podido. Ahora las elecciones están a la vuelta de la esquina y quiere recuperar la confianza, el voto. Pero tal y como ha dejado este Gobierno la Administración Pública, lo tiene claro en las urnas con nosotros. Bueno, supongo que para los que han sacado tajada de ellos, pues eso, seguirán con ellos. Pero a mí, no me afecta en lo más mínimo. En mi caso concreto, estén los que estén, siempre me quedo igual. Yo a lo mío en mi cubil.

            Montoro que se vaya buscando una buena vacante de reserva, seguro que le caerá un puesto mejor que el que tiene, los ministros jubilados mejoran siempre. Y la “Barriguitas” Sor Aya, pues lo mismo. Lo mejor de todo es que la vamos a perder de vista en los telediarios de los viernes. Esas películas de miedo que nos cuenta a los postres, con esas caras, con esa boquita que parpadea, con esos pelos que necesitan una buena peinada y con ese cojín que la levanta del asiento… Creo, que no la volveremos a sufrir en la sobremesa.

También dicen que nos van a devolver la paga extraordinaria que nos birlaron o parte de ella. Lo que hicieron con los funcionarios sería comparable a la acción de ver a un señor rico encorbatado  robando las monedas del platillo a un ciego…Y a las pruebas me remito, después del escándalo Rato, la Operación Púnica, Bárcenas… Y para que algunos sigan bien mantenidos es necesario despojar a los pobres de sus salarios y además ensañarse con ellos. Y luego está ese negrero que se ha creído dueño de vidas y haciendas, llamado Beteta; el que nos quería dar aceite de ricino para curarnos los defectos, esos defectos que siempre arrastramos los funcionarios y, no es otra cosa que la deformación a la que nos somete la propia política aplicada por los políticos que están en el cargo a dedo. Los que estamos abajo estamos a las órdenes de los que están arriba y si los que están arriba son incompetentes, pues incompetencia al canto…

Y es que los funcionarios somos esclavos de la Administración y la Administración no cansa, peor, aburre. Y el aburrimiento es peor que el cansancio. Es cierto que estamos mal vistos; pero cualquier español cumpliendo los requisitos puede optar a una plaza, es sólo cuestión de aprobar una oposición. Yo no me fijo en las vacaciones de los maestros ni en los sueldos de los ingenieros… Ahora con la crisis y el paro todos se acuerdan de nosotros, nos ven como unos privilegiados. Yo no me fijaba en los sueldos que algunos tenían sin tener ninguna cualificación profesional en los tiempos de las vacas gordas. Y es que el deporte nacional es la envidia, estamos siempre pendientes de las vidas de los otros.

Rajoy nos ha devuelto la “gracia mariana”: moscosos y canosos. Y nos los devuelve de buena fe, en el mes de septiembre, después de los meses vacacionales por excelencia: julio y agosto. Ahora todos tenemos que gastar días y en las mismas fechas, esto significa que habrá conflicto de intereses a la hora de cogerlos. Yo no tengo problema, por suerte. Yo no tengo jefe o quizá demasiados jefes, es la comodidad de estar recluida en un cubil. Aunque el otro día me quedé muerta: vino el Jefe Supremo de la casa en carne mortal a visitarme, primera vez en mi vida laboral. Es bueno que un jefe se preocupe de su gente, que se pasee y quiera saber en qué condiciones trabajamos y lo que hacemos; aunque a veces significa peligro: estás en el punto de mira… Yo estoy encantada en mi cubil, ya que me atrinchero en él e intento pasar desapercibida, es lo mejor. Recuerdo que hace dos años tuve un jefe que para mí era invisible y yo para él inexistente, es la mejor relación laboral que pueda existir. Y después de la “gracia mariana”, lo mismo nos cae la “gracia marciana”.

 

 

Un novio para mi hija

 

Museo Internacional de las Marionetas Antonio Pasqualino (Palermo)

   Siempre se ha dicho que detrás de un gran hombre hay una gran mujer. Detrás de un gran hombre, por lo general, hay una mujer idiota que obedece a dos perfiles: uno, la que le recuerda a cualquier hora del día lo inútil que es y otra, todavía más idiota, que deja su carrera para impulsar la del esposo y quedarse en casa con los hijos. Este último tipo de mujer es la que más posibilidades tiene con el paso del tiempo a que el marido, en el ecuador de la andropausia, la abandone por una jovencita.

   Por los tontos siempre se siente debilidad, pasa sobre todo con los hijos. A mí me preocupa enormemente mi hija pequeña, la veo tan tonta… Y además es tan guapa… que es un peligro. De hecho un famoso escritor cuando conocía a una bella señora, rogaba mentalmente que fuera tonta. Mujer guapa y tonta es la combinación perfecta para cualquier hombre, son las más cotizadas. Y es que una tonta, en principio, parece fácil de manejar y de dirigir. Nada más lejos de la realidad: la tonta hace tontear y luego se posiciona: se rebela, le da por llorar o por castrar. Por supuesto esto también es reversible con los hombres necios: con un tonto nunca se puede y al final el listo se ve obligado a idiotizarse. Vivimos tiempos convulsos: el necio tiene el poder de la palabra y el listo calla por miedo a meter la pata. No hay más que ver quiénes ocupan los medios de comunicación. Mi hija… por desgracia ha salido a una hermana de mi abuela; pero en aquellos tiempos había soluciones: la ingresaron en un convento.

   Mi hija me ha presentado a su novio, que por supuesto me parece un horror. El clásico: mucho músculo y poco seso. ¿Ocupación del muchacho? Profesor de tenis, es decir, nada: un cazadotes. Digo esto por no decir esa palabra zafia de dar el brag… He decidido desheredar a mi pobre hija y una de estas tardes la llamaré al orden. El noviazgo le durará a la pobre algún mes más y todo solucionado. Los aristócratas no podemos casarnos por amor: debemos mejorar la raza y aumentar el patrimonio. Y como esta hijita mía no ve más allá de sus narices, he decidido buscarle un novio: un hombre adecuado a su cabeza de chorlito. Por supuesto este joven tiene título nobiliario, empresa y patrimonio. Ya he hablado con su madre y entre las dos vamos a propiciar el momento. Voy a organizar en mi palacete un encuentro cultural y gastronómico, exclusivo para amigos con pedigrí. Estoy segura de que mi hija conquistará el corazón de este joven. Él es inteligente, elegante, guapo, rico y con título. ¿Dónde está la pega? En cuestión de mujeres se deja llevar por las apariencias y su madre y yo vamos a aprovechar la circunstancia para hacer negocios familiares. Claro que... hay que trazar una estrategia. Lo que más juego da son las prohibiciones. Mi amiga y yo, hemos decidido decirles que se eviten, les hemos recomendado que no se dejen llevar por las apariencias. Yo le he dicho a mi hija que él es un tipo parecido al de las 100 sombras de Grey y mi amiga le ha dicho a su hijo que mi hija es como la protagonista de Instinto Básico. Y es que sabemos de qué pie cojean nuestros hijos y también sabemos que la prohibición allana todos los caminos.

   Un tonto siempre es un problema y lo que es peor da problemas. Yo que me considero una mujer progresista, en cuanto a lo de mi hija sé que está mal lo que voy a hacer; pero lo hago por su bien y el de nuestra casa. La literatura universal ha llenado páginas con protagonistas  idiotas o enfermas mentales: Ana Ozores, la Bovary y hasta la Karenina. Y es que son una pena esas cabezas… También es cierto que todas estas novelas están escritas por hombres; pero también es cierto que en el siglo XXI todavía ninguna escritora ha creado modelos masculinos equiparables a estas mujeres. Me viene a la cabeza el perfil psicológico de otra idiota: Desideria, la protagonista de la Pasión Turca. Lo que he podido discutir sobre esta novela que me pareció espeluznante, empezando porque una mujer con el deseo y el instinto maternal a flor de piel no hay hombre que la obligue a abortar, más, dos veces. Por otra parte Antonio Gala conoce muy poco a las mujeres de Huesca y en cuanto a Ramiro… Creo que debería haberlo pintado de otra manera. Sin embargo debo reconocer que la novela encantó a todos los hombres que la leyeron. ¿Por qué? Porque la protagonista era boba y fácil de someter.

   Estoy obsesionada con este tema del sometimiento, más en estos tiempos con tanto maltratador. Siempre he dicho que el sometimiento no es cuestión de sexo sino de debilidad y que la debilidad existe tanto en hombres como mujeres. Por eso veo a mi hija débil, presa fácil de cualquier desaprensivo; mejor buscarle un novio a la medida que dejarla a su suerte.

   Mi marido cuando empiezo con este discurso de hombres y mujeres me cierra la boca con una frase que me deja helada: ¡Deja ya de pensar como un hombre! Y yo sé, que tiene toda la razón y también sé que sólo un hombre tan inteligente como él podría convivir conmigo.

CRÓNICA GERMANA

POR AZULENCA

Hermes de Praxiteles /Museo Arqueológico de Olimpia)

¡Por fin, Ángela tiene lo que quería! Grecia ya es una colonia alemana, una nueva forma de reconquista. Y es que este chico, Alexis Tsipras –con estilismo de cacique paleto tipo años 40- no tenía un plan; es más, pensaba que con intimidar a la lechera germana Ángela sería suficiente. Finalmente, tal y como era previsible, Alexis se ha tenido que arrodillar y dimitir. Y es que el otro socio que se echó para negociar con la U.E, Varufakis, no servía para una misión así. A Varufakis lo encajo más como modelo de Gaultier: con un jersey bretón o bien luciendo un traje marinero y no precisamente de primera comunión. La Merkel -como dije en mi crónica anterior, tiene pinta de gustarle el yogur griego- ya se ha hecho con los aeropuertos de las islas más importantes, tras los aeropuertos vendrán los hoteles y todo lo demás. No, estos chicos no servían para sacar a Grecia de la ruina y Grecia es ya una ruina más entre sus ruinas. Y es que esta pandilleta de Syriza pensaba que la negociación con la U.E era como una partida de póker, un pensamiento poco serio; presumían de ser griegos y se sentían orgullosos, pero no se daban cuentan que sus formas eran más otomanas que griegas. Yo creo que la mayéutica socrática (dar a luz el conocimiento) les hubiese ido mejor… Y es que Sócrates era un tío muy “enrrollao” que nunca escribió nada, pero se le daba bien pegar la hebra con cualquiera cuando campaba por el ágora. Supongo que a Ángela también le gustaría tener uno como el de la foto, Hermes de Praxiteles, está en el Museo Arqueológico de Olimpia.  A los alemanes les gusta mucho la antigüedad, de hecho el altar de Zeus de Pérgamo se lo llevaron ellos; bueno, los otomanos llegaron a un acuerdo con los alemanes y lo vendieron. Pues lo mismo a Ángela se le ocurre coleccionar altares de Zeus, de hecho este Hermes pertenece a otro templo de Zeus, sólo que éste está en Grecia. Ya dije en otra de mis Crónicas Griegas, que para saldar la deuda lo mismo les costaba a los griegos el Partenón.

      A Teresa González le tiemblan las piernas al ver lo que les ha pasado a sus colegas griegos. Tere, tú tranquila, que con ese estilismo tuyo y esa gracia… Vete a la Carbonería, siéntate y ponte a dar un recital de flamenco: lo tuyo es el cante. Además ya tienes tu pareja artística: El Kichi.

      Otro tema, las Elecciones Catalanas. No veo yo a Cataluña como nación, ni mucho menos. Se me está ocurriendo… ¿Qué pasaría si Ángela Merkel cambia el yogur griego por la crema catalana? Porque yo creo que Ángela es más de cerveza que de cava, más de codillo que de butifarra y más de chucrut que de calçots. Y es que a Artur Mas le pasa lo mismo que a los griegos: no tiene un plan. 

     Me ha encantado el posado fotográfico de Montoro y Posada con el pendrive de los Presupuestos del Estado 2016, parecían los Niños de San Ildefonso mostrando El Gordo de Navidad. Bueno… lo cierto es que viene a ser un poco lo mismo: El Gordo que nos va a caer a los españoles a lo largo del 2016 en forma de impuestos y recortes. Veo a Cristóbal desmejorado, el elfo económico parece como que no asimila la vitamina D: lo digo por el color de tez blanco bombilla. ¡Ánimo Montoro, que ya te queda poco! En enero estarás ya en tu casa disfrutando de tu jubilación; aunque lo mismo en premio a su desastrosa gestión le dan un puesto de trabajo en alguna empresa energética…

      Rajoy, nuestro presidente Mariano, lleva un verano espléndido. Yo creo que ha descubierto la pulsera antimosquitos y se siente a salvo de los picotazos y esto le aumenta la plétora; esto para un presidente con habones en la ideas le da vidilla en el verano.

De la pasión y la mentira

María Jesús Mayoral Roche

 

Nápoles, 11 de septiembre de 1995

        Caro Fabio:

        Hoy estoy triste, echo algo en falta y no sé… Me siento descolocada, algunas veces me pasa y suele ser cuando me asalta la duda, cuando algo me dice que la vida está pasando y no la siento, cuando pienso que llego tarde, que voy retrasada, que no puedo recuperar el tiempo y el que tengo se me está escapando.

        Sigue leyendo por favor, sé que te amedrenta esta clase de discurso. No te culpo, cuando pienso en voz alta aterrorizo a los de mi alrededor. Parece ser que el abatimiento no se hizo para mí. No te imagino con depresión, me decían mis compañeros de trabajo. Nadie está libre de nada.

        Ayer me llamó por teléfono un gran amigo, un espía que siempre me localiza e irrumpe en mi vida cuando le parece, un hombre que me enseñó a crecer y que se maneja magistralmente en el arte de algo que odio con todas mis fuerzas: la mentira. Reconozco que fue uno de los periodos más interesantes de mis años vividos en Madrid. Le transmití estos mismos pensamientos. Pues bien, curándose en salud, me recomendó que viviera una pasión. No me atreví a desvelarle mi opinión a este respecto, hubiese sido cruel por mi parte. Es curioso que hagan recomendaciones de este tipo los desafortunados en el amor, precisamente él, que consumó su única pasión en plena juventud sin más sentido que el de la inconsciencia: cuando la pasión perdura gracias a la fuerza de la costumbre es que se ha quedado en un recuerdo. Esa es la pasión de mi amigo: un recuerdo, una fotografía.

        Fabio, nadie está dispuesto a vivir su gran pasión, nadie quiere arriesgar: saben que la pasión muere o acaba matando. Sí, reconozco que tú fuiste mi pasión y que fue sublime: cuando conoces lo sublime no te conformas con menos. Nadie me alcanza, ni siquiera pueden seguirme, soy libre. Un águila: así me definiste una vez.

        Me encuentro en uno de esos cruces trascendentales, tengo que seguir adelante con mi novela y ni siquiera sé por dónde empezar. Siendo una vividora me siento morir. Deseo tocar fondo, necesito increparme y decirme: no eres capaz, no lo lograrás. El trance literario siempre se desata en mí de esta forma, a veces resulta doloroso: es algo que crece en el interior y no puedes detener sintiendo que te desborda.

Las ruinas de Pompeya han sido desde que las visité mi gran pasión y ahora me están matando. ¿Comprendes ahora lo de atreverse a vivir una pasión? Llueve, no cesa de llover. Mis amigos se ríen cuando digo que la lluvia ha marcado los momentos más importantes de mi vida, no deja de ser una casualidad. Quizá sea este el momento, ese momento que llevo esperando y hace que me sienta rezagada porque es él el que me está esperando. El tiempo pasa, los pensamientos se suceden y llegaré como sea. No puedo detener nada, no puedo volver atrás: el futuro es lo único que importa, me está esperando. Cuando llego a este punto de no retorno, pienso que sería mejor engañarme, justificarme; sin embargo no puedo, es tal la fuerza que me arrastra a la verdad, que aunque quisiera mentirme no podría, no sabría. La verdad, esa verdad que nadie quiere oír, esa verdad que aleja a los amigos, a los amantes; esa claridad que no contempla el ser humano cuando es arrastrado por la ignorancia y busca consuelo en la infelicidad de los demás hasta llegar a esa conformidad de masa que tanto gusta en estos tiempos. La pasión es la ejecución del sentir de uno mismo, de su verdad más íntima. ¿Comprendes ahora... el miedo de vivir una pasión?

Esta noche, me confortaré repasando mis vivencias y pensaré: todo lo que te rodea es mentira, vive tu verdad. Mañana cuando despierte será un gran día porque seguiré luchando, arañando la vida y dando lo mejor de mí.

        Baci.

De mi libro epistolar “Cuore Ingrato” (Sin publicar).